"Имеем мы обычаи свои, завет отцов и вечные преданья. И вещий сон в тени родных лесов, и шёпот наших трав в лугах и на полянах, и шелест наших злаков в бороздах, возделанных руками росских, и гик коней, и топот стад, и грай воздушных птиц, - всё наше здесь... Могилы предков хранят границы, стоя на междупутьях, наблюдают порядок смены лет и череду сменяющихся поколений рода. А толпы душ, носясь в вихрях между Землёй и вышней твердью, где обитать придётся нам, когда настанет тайный срок блаженства вечности, - те души совершают нам подмогу в день трудных испытаний. Подобно Богу света, который гаснет, умирая каждый вечер, подобно травам и листве древесной, светильники дыханья в человеке, зажёгшись при рождении, потухнут...Но человек - он не исчезнет, он умер - как закат. Он - успокоен..."